Здесь невозможно не измениться!

как с белизны мрамора стекает жижа зависти и лести...

Плечи, точеные плечи, для объятий рук,
которыми мир создан
вот только что
и вознесен короной,
одобренном химерами
всех облаков,
что хмурят брови
и гнусавят мысли

нет, не о них
все переливы песен,
не о стихах на кухне подгоревших,
а о Величии,
в котором плоть сгорела

о здании, где переплетены
все встречи

и нет опозданий
у шлейфа
беззаботнейших духов...

вмести ж, Париж,
и свет моих стихов

до невозможности
освободив любовь
и расстелив ковры,
где ждет свирель
пастушку с пастухом

стекает капелька росы-цыганки
к огненному Фэбу...

теряйте голову, теряйте,
набитую стандартами
делением и глупостью о счастье
без умирания от красоты своей
и пошлости втемяшенной неправды
о том, что мир уродлив.

Он красив.
Свидетелем тому Париж
Мой
и несказанный
рожденный здесь
мотив!