Какими-то одному ему ведомыми толчками, прорывается нерв ростка наружу, солнце светит, и его лучи ударяются о грудь земли, ласкают ее, чтобы дать рождение, чтобы вызвать в ней страсть жизни, цветение орешника всегда тайна, всегда чудо огоньков, которые не видны, если на них не настроиться, но, чуткому сердцу они открываются взрывом, манящей радостью ...
Как же благословенны люди, когда Боги хотят, желают, жаждут возрождения, когда все полигоны земли готовы к наступлению, когда пощечины холода оборзевают и щеки горят, пламенея,
камни, камни, вместо перышка Маат,
дубины, дубины, вместо легких невесомых буковиц,
вместо парения на любимых руках,
вместо Света....
Безумные зовут стать безумными, стать карликами в их душном мире неурочной зимы и гноя, который когда-то кружился белоснежными снежинками...
Коридором туч бежит весна к мосту и сжигает маски злобы, соломенные, дикие, печет блины, подобные Ярилу, ополаскивает землю цветущим нектаром, прядет нити,
в которых жизненная сила не иссякнет, поёт голосами скворцов, обнимает берега белоснежностью лебедей

И парит

открыткой,
в которой слова новы, как сегодняшнее утро,
как твои глаза

как упругость тюльпанов,
которые ты положил на окно

во славy Женщины, во славу Mолодости и Любви!

сердца обогатив...