Пятками к благославляющим на это ангелам и даже святым, к прохожим, ищущим пиво холодное в знойный полдень, на траву мураву немецких снов, не заботясь особо, вернее забыв совсем о вертихвостке-юбке, о паспорте в сумочке и внешнем виде...
я падаю в центре Берлина на траву зовущей зелени лицом к Египетским Богам за стеной Музея, к скульптуре хрипящего от страха коня, поедаемого львицей, к копью несмелой женской руки...
я стала частью этой земли...

Небо отпивает кофе из моей чашечки, я делюсь лучшим с ним.

Этот сон подобен сну детства, когда голова доверчиво склоняется в заботливые руках матери.
Колыбелька в центре Берлина. Место без времени.

И даже позже, когда мои ноги пританцовывают, ведомые музыкой, когда тело отдано звукам и оживает танец истины во мне, кажется, что я все еще сплю на зеленой полянке, среди цветов Берлина.

Шампанское в руках и полнота жизни в искорках берлинской Мистерии. Я смакую каждый глоточек Жизни.

Удивительный мистический город открыл себя и сбил с ног, вернув в детскую радость познания и тайн.

Пройти Бранденбургские ворота и не измениться - невозможно.